¿Cómo seré...
¿Cómo seré o
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.
de Ángel Gonzáles ... poeta
pd. yo amaba a Humphrey Bogart
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domingo, 18 de septiembre de 2011
martes, 21 de diciembre de 2010
El Secreto de sus Ojos-La estación
Una de mis escenas favoritas y la música precisa
que excelente banda sonora
que excelente banda sonora
sábado, 18 de diciembre de 2010
El viaje
Para el niño, enamorado de mapas y estampas,
El universo es igual a su vasto apetito.
¡Ah! ¡Cuan grande es el mundo a la claridad de las lámparas!
¡Para las miradas del recuerdo, el mundo qué pequeño!
Una mañana zarpamos, la mente inflamada,
El corazón desbordante de rencor y de amargos deseos,
Y nos marchamos, siguiendo el ritmo de la onda
Meciendo nuestro infinito sobre el confín de los mares.
Algunos, dichosos al huir de una patria infame;
Otros, del horror de sus orígenes, y unos contados,
Astrólogos sumergidos en los ojos de una mujer,
La Circe tiránica de los peligrosos perfumes.
Para no convertirse en bestias, se embriagan
De espacio y de luz, y de cielos incendiados;
El hielo que los muerde, los soles que los broncean,
Borran lentamente la huella de los besos.
Pero los verdaderos viajeros son los únicos que parten
Por partir; corazones ligeros, semejantes a los globos,
De su fatalidad jamás ellos se apartan,
Y, sin saber por qué, dicen siempre: ¡Vamos!
(...)
¡Singular fortuna en la que el final se desplaza,
Y no estando en parte alguna, puede hallarse por doquier!
¡Donde el Hombre, que jamás la esperanza abandona,
Para lograr el reposo corre siempre como un loco!
(...)
Charles Baudelaire
Las Flores del mal pág. 248
El universo es igual a su vasto apetito.
¡Ah! ¡Cuan grande es el mundo a la claridad de las lámparas!
¡Para las miradas del recuerdo, el mundo qué pequeño!
Una mañana zarpamos, la mente inflamada,
El corazón desbordante de rencor y de amargos deseos,
Y nos marchamos, siguiendo el ritmo de la onda
Meciendo nuestro infinito sobre el confín de los mares.
Algunos, dichosos al huir de una patria infame;
Otros, del horror de sus orígenes, y unos contados,
Astrólogos sumergidos en los ojos de una mujer,
La Circe tiránica de los peligrosos perfumes.
Para no convertirse en bestias, se embriagan
De espacio y de luz, y de cielos incendiados;
El hielo que los muerde, los soles que los broncean,
Borran lentamente la huella de los besos.
Pero los verdaderos viajeros son los únicos que parten
Por partir; corazones ligeros, semejantes a los globos,
De su fatalidad jamás ellos se apartan,
Y, sin saber por qué, dicen siempre: ¡Vamos!
(...)
¡Singular fortuna en la que el final se desplaza,
Y no estando en parte alguna, puede hallarse por doquier!
¡Donde el Hombre, que jamás la esperanza abandona,
Para lograr el reposo corre siempre como un loco!
(...)
Charles Baudelaire
Las Flores del mal pág. 248
viernes, 17 de diciembre de 2010
La peste- Frases
“Sucede que a veces se sufre durante mucho tiempo sin saberlo”
“El gran deseo del corazón inquieto es el de poseer interminablemente al ser que ama”.
“No se puede estar enfermo ni morirse razonablemente”
“La peste había quitado a todos la posibilidad de amar e incluso de amistad, pues el amor exige un poco de porvenir y para nosotros no había ya más que instantes”
“Mentir cansa mucho”
“Soy un hombre cansado del mundo, pero inclinado a mis semejantes”
“Nada en el mundo merece que se aparte uno de los que ama, y sin embargo, yo también me aparto sin saber porque”
“Todas las desgracias de los hombres provienen de no hablar claro”
“No hay culpables, solo condenados”
“Hay una cosa que se desea siempre y se obtiene a veces: la ternura humana”
Frases del Libro LA PESTE de Albert Camus
“El gran deseo del corazón inquieto es el de poseer interminablemente al ser que ama”.
“No se puede estar enfermo ni morirse razonablemente”
“La peste había quitado a todos la posibilidad de amar e incluso de amistad, pues el amor exige un poco de porvenir y para nosotros no había ya más que instantes”
“Mentir cansa mucho”
“Soy un hombre cansado del mundo, pero inclinado a mis semejantes”
“Nada en el mundo merece que se aparte uno de los que ama, y sin embargo, yo también me aparto sin saber porque”
“Todas las desgracias de los hombres provienen de no hablar claro”
“No hay culpables, solo condenados”
“Hay una cosa que se desea siempre y se obtiene a veces: la ternura humana”
Frases del Libro LA PESTE de Albert Camus
domingo, 12 de diciembre de 2010
La Distancia es siempre la misma
solo quiere ver lo que no existe, palpar el relieve incierto de la espera. sabiendo que el problema no iba a rehusar, enciende un motivo y detiene la noche; a las cuatro y media comenzó la salida.
se sienta en el borde a escuchar el camino, el lento romper de materia.
solo quiere ver lo que ya estaba, descifrar, todos los objetos de sus casa, llegar al límite de sus sentidos y seguir explorando.
él es todo lo que sobra, la distancia, todo lo que falta. ausencia en movimiento, ojos, oídos, contenido abierto en el página.
sigue caminando y regresa, se olvida del motivo. toda la ciudad lo espera, pero nadie sabe por qué vino. él solo quiere escuchar,
pretender que todo tuvo un comienzo, produce una mano y escribe sin frío, y ya no es tiempo para mensajes.
Pág. 14- 15 del Poemario de José Antonio Villarán
se sienta en el borde a escuchar el camino, el lento romper de materia.
solo quiere ver lo que ya estaba, descifrar, todos los objetos de sus casa, llegar al límite de sus sentidos y seguir explorando.
él es todo lo que sobra, la distancia, todo lo que falta. ausencia en movimiento, ojos, oídos, contenido abierto en el página.
sigue caminando y regresa, se olvida del motivo. toda la ciudad lo espera, pero nadie sabe por qué vino. él solo quiere escuchar,
pretender que todo tuvo un comienzo, produce una mano y escribe sin frío, y ya no es tiempo para mensajes.
Pág. 14- 15 del Poemario de José Antonio Villarán
martes, 30 de noviembre de 2010
y si lo escribo en verso?
Por dos lunas llenas de luz
por dos noches de lúgubre oscuridad
ella aguardó
sobre puntos suspensivos ella caminó
hácia la imaginación de su constelación
tejiendo deseos ella avanzó
con su manto desprecio ella se cubrió
creyendo en la ilusión de la flor
promesa de quién le dió la primera esencia de su don
cautivo de orgullo está su corazón
que plaga atróz carcome las arterias de su interior
se colude el dolor con el olvido
que inaudita inocencia
que vana espera
que ironía y que estupor
le causa el desconzuelo de ésta su canción.
PD. estas palabras me fueron dictadas al alva y escritas en la madrugada y son solo mis enredadas palabras.
lunes, 29 de noviembre de 2010
Un mito o realidad
Según una antigua leyenda griega Zeus, rey de los dioses olímpicos decidió hacer del ser humano una raza más debil, por lo que partió a cada persona en dos partes. El hombre quedó cortado en dos pero resultó que estas partes se anhelaban mutuamente y no podrían vivir la una sin la otra, sentían la necesidad de tener que estar juntas, fue a partir de entonces cuando estas decidieron volver con sus homólogas, deseando volver a fundirse en un solo ser.
Este extracto guarda relación con el libro El Banquete de Platón, también coincide con la idea del amor platónico, y creo que el amor es el deseo de encontrar a la mitad perdida de nosotros mismos,y sé que mi otra mitad está en algún lugar del mundo.
jueves, 11 de noviembre de 2010
La niña de algodón
¿Qué será de la niña que vivía en la casa junto al árbol de algodón?
Ella caminaba con pasos ténues
cargaba una mochila rosada
se hacía una colita en su cabeza
y tarareaba una melodía infantil
que sonaba a bienvenida
¿Qué será de esa niña de mejillas rosada?
Seguirá caminando por las calles de Tacna
o se habrá ido a dar un paseo por las nubes como siempre anduvo añorando
Recuerdo que viajaba en bus para ir al colegio, ella siempre abstraída a la imaginación tras la ventana.
¿Qué será de la niña, que salía todos los días de la puerta de madera, con rumbo seguro al camino de fantasía?
¿A qué viaje lejano ha partido?
Nuestros caminos ya no se han cruzado,
han pasado los años
el árbol de algodón ya no sigue en pie...
la puerta de madera envejece y agoniza lentamente
en aquella su casa sólo habitan fantasmas
el camino sigue ahí
la fantasía no murió
de la puerta cuelga un zapatito
señal que volverá por esperanza y soledad.
Ella caminaba con pasos ténues
cargaba una mochila rosada
se hacía una colita en su cabeza
y tarareaba una melodía infantil
que sonaba a bienvenida
¿Qué será de esa niña de mejillas rosada?
Seguirá caminando por las calles de Tacna
o se habrá ido a dar un paseo por las nubes como siempre anduvo añorando
Recuerdo que viajaba en bus para ir al colegio, ella siempre abstraída a la imaginación tras la ventana.
¿Qué será de la niña, que salía todos los días de la puerta de madera, con rumbo seguro al camino de fantasía?
¿A qué viaje lejano ha partido?
Nuestros caminos ya no se han cruzado,
han pasado los años
el árbol de algodón ya no sigue en pie...
la puerta de madera envejece y agoniza lentamente
en aquella su casa sólo habitan fantasmas
el camino sigue ahí
la fantasía no murió
de la puerta cuelga un zapatito
señal que volverá por esperanza y soledad.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Sin rencor - Paul Éluard
Lágrimas de los ojos, los infortunios de los infortunados,
Infortunios sin interés y lágrimas sin color.
Él no pide nada, no es insensible,
Está triste en prisión y triste si está libre.
Hace un muy triste tiempo, hace una noche negra
Sin lugar para un ciego. Los fuertes
Están sentados, los débiles tienen el poder
Y el rey está de pie y la reina sentada.
Sonrisas y suspiros, injurias que se pudren
En bocas de mudos y ojos de cobardes.
No toquéis nada: ¡esto quema, esto arde!
Vuestras manos están hechas
Para vuestros bolsillos y para vuestras frentes.
Una sombra...
Todo el infortunio del mundo
Y encima mi amor
Como un animal desnudo.
De "Morir de ne pas mourir", 1924
Paul Éluard
Infortunios sin interés y lágrimas sin color.
Él no pide nada, no es insensible,
Está triste en prisión y triste si está libre.
Hace un muy triste tiempo, hace una noche negra
Sin lugar para un ciego. Los fuertes
Están sentados, los débiles tienen el poder
Y el rey está de pie y la reina sentada.
Sonrisas y suspiros, injurias que se pudren
En bocas de mudos y ojos de cobardes.
No toquéis nada: ¡esto quema, esto arde!
Vuestras manos están hechas
Para vuestros bolsillos y para vuestras frentes.
Una sombra...
Todo el infortunio del mundo
Y encima mi amor
Como un animal desnudo.
De "Morir de ne pas mourir", 1924
Paul Éluard
viernes, 10 de septiembre de 2010
Alma desnuda-Alfonsina Storni
Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.
Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.
Poema de Alfonsina
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.
Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.
Poema de Alfonsina
viernes, 3 de septiembre de 2010
EL PARAISO SOBRE LOS TEJADOS
Será un día tranquilo, con una luz fría
como el sol que levanta o que muere, y el cristal
cerrará el aire sucio del cielo exterior.
Nos despertarán un día, de una vez para siempre,
en la tibieza del último sueño: la sombra
será tal la tibieza. Llenará la habitación,
por el gran ventanal, un cielo aún más grande.
Desde la escalera que se subió un día para siempre
no llegarán más voces ni más rostros muertos.
No será necesario abandonar el lecho.
Sólo el alba entrará en la estancia vacía.
Bastará la ventana para vestirlo todo
de una tranquila claridad, casi como una luz.
Pondrá una sombra pálida sobre el rostro supino.
Los recuerdos serán como grumos de sombra
aplastados igual que vieja brasa
en el camino. El recuerdo será como una llama
que aun hasta ayer mordía los apagados ojos.
CESARE PAVESE
como el sol que levanta o que muere, y el cristal
cerrará el aire sucio del cielo exterior.
Nos despertarán un día, de una vez para siempre,
en la tibieza del último sueño: la sombra
será tal la tibieza. Llenará la habitación,
por el gran ventanal, un cielo aún más grande.
Desde la escalera que se subió un día para siempre
no llegarán más voces ni más rostros muertos.
No será necesario abandonar el lecho.
Sólo el alba entrará en la estancia vacía.
Bastará la ventana para vestirlo todo
de una tranquila claridad, casi como una luz.
Pondrá una sombra pálida sobre el rostro supino.
Los recuerdos serán como grumos de sombra
aplastados igual que vieja brasa
en el camino. El recuerdo será como una llama
que aun hasta ayer mordía los apagados ojos.
CESARE PAVESE
jueves, 2 de septiembre de 2010
No soy un hombre real
No soy un hombre real. No soy un hombre como los otros, un hombre con huesos y músculos, un hombre generado por hombres. Yo soy y quiero decirlo a pesar de que tal vez no quiera creerme yo no soy más que la figura de un sueño. Una imagen de Shakespeare es, con respecto a mí, literal y trágicamente exacta. ¡Yo soy de la misma sustancia de que están hechos los sueños! Existo porque hay uno que me sueña, hay uno que duerme y sueña y me ve obrar y vivir y moverme y en este momento sueña que yo digo todo esto. Cuando ese uno empezó a soñarme, yo empecé a existir; cuando se despierte cesaré de existir. Y soy una imaginación, una creación, un huésped de sus largas fantasías nocturnas. El sueño de este uno es tan intenso que me ha hecho visible incluso a los hombres que están despiertos. Pero el mundo de la vigilia no es el mío. Mi verdadera vida es la que discurre lentamente en el alma de mi durmiente creador.
Giovanni Papini
lunes, 30 de agosto de 2010
La Ladrona de Libros
La Muerte y Tú
Primero los colores.
Luego los humanos.
Así es como acostumbre a ver las cosas.
O, al menos, así intento verlas.
Sinceramente me esfuerzo por tratar el tema con tranquilidad, pero a casi todo el mundo le cuesta creerme, por más que yo proteste. Por favor confía en mí. De verdad puedo ser alegre. Amable, agradable, afable...Y eso sólo son las palabras que empiezan po "a". Pero no me pidas que sea simpática, la simpatía no va conmigo.
Un pequeño detalleMorirás
Respuesta al detalle anteriormente mencionado
¿Te preocupa?
Insisto: no tengas miedo.
Si algo me distingue es que soy justa.
Un comienzo
¿Que habrá sido de mis modales?
Podría presentarme como es debido pero, la verdad, no es necesario. Pronto me conocerás bien todo depende de una compleja combinación de variables. Por ahora baste con decir que, tarde o temprano, apareceré ante ti con la mayor cordialidad. Tomaré tu alma en mis manos, un color se posará sobre mi hombro y te llevaré conmigo con suma delicadeza.
Cuando llegue el momento te encontraré tumbado (pocas veces encuentro a la gente de pie) y tendrás el cuerpo rígido. Esto tal vez te sorprenda: un grito dejará su rastro en el aire. Después, sólo oiré mi propia respiración, y el olor, y mis pasos.
Casi siempre consigo salir ilesa.
Encuentro un color, aspiro el cielo.
Me ayuda a relajarme.
A veces, sin embargo, no es tan fácil, y me veo arrastrada hacia los supervivientes, que siempre se llevan la peor parte. Los observo mientras andan tropezando en la nueva situación, la desesperación y la sorpresa.
Sus corazones están heridos, sus pulmones dañados.
Lo que a su vez me lleva al tema del que estoy hablándote esta noche, o esta tarde, a la hora o el color que sea. Es la historia de uno de esos perpetuos supervivientes, una chica menuda que sabía muy bien qué
significa la palabra abandono.
Junto a las Vías del tren
Ví a la ladrona de libros en tres ocasiones.
Lo primero que apareció fue algo blanco cegador.
Probablemente estarás pensando que el blanco en realidad no es un color y toda esa clase de tonterías. Pues yo te digo que lo es. El blancoes sin duda un color y, personalmente, no creo que te convenga discutir conmigo.
Un anuncio reconfortante
Por favor, a pesar de las amenazas anteriores,
conserva la calma.
Sólo soy una fanfarrona.
No soy violenta.
No soy perversa .
Soy lo que tiene que ser.
Nota la canción es Live with me, pertenece a Massive Attack, la versión original es mas larga y muy recomendada.
domingo, 22 de agosto de 2010
Tu Mirada- Walt Whitman
Me miraste a los ojos, penetrando,
en lo más profundo de mi alma.
El cristal azul de tus pupilas,
me mostraba, mi imagen reflejada.
Me miraste y pediste temblorosa
que un te amo, saliera de mis labios,
pero ellos ya no tienen más palabras
pues los golpes de la vida los han cerrado.
Me miraste y tu pelo se erizaba,
y una gota redonda en tu pupila
que brotó, de un corazón roto
y cayó recorriendo tu mejilla.
Me miraste y tu rostro empapado
me exigía una palabra, una respuesta,
y mentí diciéndote te amo
por ganar de tu cara una sonrisa.
en lo más profundo de mi alma.
El cristal azul de tus pupilas,
me mostraba, mi imagen reflejada.
Me miraste y pediste temblorosa
que un te amo, saliera de mis labios,
pero ellos ya no tienen más palabras
pues los golpes de la vida los han cerrado.
Me miraste y tu pelo se erizaba,
y una gota redonda en tu pupila
que brotó, de un corazón roto
y cayó recorriendo tu mejilla.
Me miraste y tu rostro empapado
me exigía una palabra, una respuesta,
y mentí diciéndote te amo
por ganar de tu cara una sonrisa.
martes, 29 de junio de 2010
Describiendo
Mientras tu danzas
yo escribo
mientras tu caminas
te pienso
mientras tu anhelas
yo atrapo sueños
mientras tu ignoras
voy coleccionando significados
y no importa que no logres alcanzar tus deseos
mientras te develo misterios
basta calzarte zapatos con defectos
para que aprecies lo bello imperfecto
yo escribo
mientras tu caminas
te pienso
mientras tu anhelas
yo atrapo sueños
mientras tu ignoras
voy coleccionando significados
y no importa que no logres alcanzar tus deseos
mientras te develo misterios
basta calzarte zapatos con defectos
para que aprecies lo bello imperfecto
sábado, 27 de febrero de 2010
The Scientist (Coldplay)
COME UP TO MEET YOU, TELL YOU I´M SORRY
YOU DON´T KNOW HOW LOVELY YOU ARE
I HAD TO FIND YOU, TELL YOU I NEED YOU
AND TELL YOU I SET YOU APART
TELL ME YOUR SECRETS, AND NURSE ME YOUR QUESTIONS
OH LETS GO BACK TO THE START
RUNNING IN CIRCLES, COMING IN TAILS
HEADS ON A SCIENCE APART
NOBODY SAID IT WAS EASY
IT´S SUCH A SHAME FOR US TO PART
NOBODY SAID IT WAS EASY
NO ONE EVER SAID IT WOULD BE THIS HARD
OH TAKE ME BACK TO THE START
I WAS JUST GUESSING AT NUMBERS AND FIGURES
PULLING THE PUZZLES APART
QUESTIONS OF SCIENCE, SCIENCE AND PROGRESS
DO NOT SPEAK AS LOUD AS MY HEART
AND TELL ME YOU LOVE ME, COME BACK AND HAUNT ME
OH AND I RUSH TO THE START
RUNNING IN CIRCLES, CHASING TAILS
COMING BACK AS WE ARE
NOBODY SAID IT WAS EASY
OH IT´S SUCH A SHAME FOR US TO PART
NOBODY SAID IT WAS EASY
NO ONE EVER SAID IT WOULD BE SO HARD
I´M GOING BACK TO THE START
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